As pessoas se iludem, não?
O ideal é meio triste, triste feito piuba de cigarro em um cinzeiro cheio de porcaria. As vezes acho que pessoas não existem e é tudo ilusão. É tudo arvore ao meu redor, arvore, flores e mato. Mato a sede e a fome do meu peito, sinto o cheiro da flor e subo nas arvores para apreciar as paisagens. Mas as vezes penso que as pessoas são flores, algumas sem perfume, otras de aroma singular, tem flor que não se cheire, e flor que é bom de cheirar.
No alto de minha vida, me encontreio no meio do mato, e eu era uma arvore cheia de flores. Foi quando o fogo veio e me fez voar pra longe em flor de cinza cor de fel.
Foi quando eu sumi...
